Sonnet, 8 janvier 2004
Scribouilleur de mon bouillon
J'écris pour penser en brouillon
Dans un brouillard de cultures
Aux cultes dont je n'ai cure
Ainsi va l'équivoque
Entre l'ire et la moque
Du délire des lires
Aux cris sourds de l'écrire
Tant va le savoir à
L'eau qu'à la faim il
Se casse l'incise
Ivre de soi
Branché fut-il
Sur vivre : assis
